第12章 宽恕我
凌晨。
哥谭。
高楼大厦之下是贫民区。
这片棚户区是连警察都不会单独巡逻的地方。
铁皮屋顶像癞痢头上的疤，东一块西一块地拼在一起，中间夹着晾衣绳、废弃的床垫、不知道谁家的破沙发，沙发面上有一摊深褐色的污渍，不像是咖啡。
空气里弥漫着一股混合了霉味、馊饭、廉价香烟和某种甜腻的、像什么东西正在悄悄腐烂的味道。
陈默在最高的废弃水塔顶上蹲下来。
水塔的铁架子锈得只剩骨架，风从骨架中间穿过去，发出一种像吹瓶口似的呜咽声。
他解开第一袋钱。
百元美钞，整整齐齐，泛着油墨香。
在哥谭的棚户区，这种味道比面包香，比女人香，比任何东西都香。
因为它能买来所有那些。
陈默没有一口气把整袋倒下去。
他抓出一把，像撒鱼食一样，手腕一抖。
钞票散成一片绿色的雪，往西边飘。
又抓一把，往东边撒。
再一把，往北边。
他爬下水塔，沿着棚户区的铁皮屋顶慢慢移动，每走几步就从袋子里抓出一把，均匀地、沉默地撒下去。
下面是众生。
最东边的角落里，一个流浪汉蜷在铁皮棚和砖墙的夹缝里。
他身上的衣服已经看不出原来的颜色，是穿得太久了，久到布料本身的颜色被磨掉了，只剩下纤维本身的灰白。
他旁边生着一小堆火，烧的是从垃圾堆里翻出来的碎木板和旧报纸。
火苗很小，将灭不灭，在风里缩成一团。
他眼神涣散，瞳孔大得像两口枯井。刚吸完，针管还扔在脚边，针头上沾着一滴血珠，已经干了，变成暗红色。
他整个人靠在墙上，姿势松垮得像一具被人随手搭在那儿的布娃娃。
嘴角挂着一丝笑，那种什么都不用想了的、脑子被漂白剂洗过一遍的，空白的笑。
一张绿色的纸片从天上飘下来，飘过他的眼前。
他的视线跟了那张纸片一会儿，像是花了很长时间才确认这东西是真实存在的。
然后他伸出手，用两根手指捏住钞票边缘，举到眼前，对着火光看。
纸币被火舌舔了一下，边缘迅速卷曲，从绿色变成褐色，再从褐色变成黑色。
火苗顺着边缘往上爬，像一条细细的、亮红色的蛇。
他笑了。
笑得很轻，像看见了什么只有他能看见的东西。
幻觉嘛，他见多了。
有一次他看见自己的血管从手臂上长出来，长成一根藤蔓，缠住路灯杆，把他整个人吊在半空中。还有一次他看见下水道里爬出一只浑身长满眼睛的猫，每一只眼睛都在流泪，流的是汽油，然后那只猫自己把自己点着了。
所以他很习惯。
他把那张正在燃烧的百元美钞卷了卷，动作很慢，很仔细，像在卷一根手工雪茄。然后随手扔进火堆里。
火苗猛地蹿了一下。
绿色的钞票在火焰里迅速卷成一团，油墨在高温下发出细微的滋滋声。
纸张从边缘开始碳化，百元大钞上富兰克林的脸先是皱了，然后黑了，然后碎了。
旁边两米外，另一个流浪汉正靠在墙上，裹着一件从垃圾箱里翻出来的破羽绒服。
羽绒服从肩膀处裂开一道口子，灰色的填充物翻出来，像一道化脓的伤口。他本来在打盹，被火苗那一下异常的蹿高惊醒了。睁开眼，瞳孔里映出那团正在火焰中心迅速消失的绿色。
他愣了一秒。然后眼珠子猛地瞪大，大到几乎要从眼眶里掉出来。
“我操！那他妈是钱！”
他像一条被人踩了尾巴的狗一样从地上弹起来，扑向火堆。
手直接伸进去，手指抓住那团正在燃烧的纸片的边缘。火舌舔过他的手背，汗毛瞬间卷曲焦黑，皮肤从白变红，从红变成一种半透明的、底下渗出组织液的惨白。
他感觉不到疼。他捏着那团灰烬的边缘把它从火堆里捞出来。钞票已经烧掉了三分之二，剩下的部分还在冒火星。他用另一只手去拍，火星烫进掌心，掌心的皮肤和纸灰粘在一起。
火灭了。
他捏着那团东西，举到眼前。那是一团黑色的、边缘卷曲的、还保留着钞票大致形状的灰烬。
手指轻轻一碰，黑色的部分就碎了，变成粉末从他指缝间簌簌往下掉。
掉在泥水里，浮在表面上，像一层极薄的、随时会被风吹散的煤渣。
他的手背上，被烫过的地方已经鼓起了水泡，透明的，里面是淡黄色的组织液，边缘泛着一圈不健康的红。
他没有看自己的手。他看着那团灰烬，看了很久。然后他把手在裤腿上蹭了蹭，灰烬和烫脱的皮肤碎屑一起黏在裤子上。
他靠回墙上，闭上眼睛，像什么都没发生过。
那个吸大了的流浪汉还靠在旁边，脸上挂着那丝空白的笑。
火堆继续烧，碎木板在火焰里噼啪作响。他不记得刚才烧掉的是什么。明天也不会记得。后天，他可能连今天自己在哪里都记不住。
这挺好的。
在这片地方，记忆力是一种奢侈品。记得越清楚，活得越痛苦。
另一个方向，便利店对面的巷子里。
一个男人蹲在墙根底下。
他身上的衬衫袖口磨破了，领口也磨毛了，但还能看出曾经是件体面的衣服。牛
津纺，浅蓝色，左胸口有一个被撕掉的品牌标签留下的针孔痕迹。
他蹲在那儿，膝盖顶着胸口，手插在口袋里。
右边口袋里是一根从工地上捡来的钢管，大概四十厘米长，一端被锯断过，断口参差不齐，带着铁锈。
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